Homenaje Póstumo al poeta Mario Benedetti

"Clase Media"

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal

a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y

(medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan

(medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se dá cuenta

(medio tarde)
que la usaron de peón

en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio

"Muerte de Soledad Barrett"

Viviste aquí por meses o por años

trazaste aquí una recta de melancolía

que atravesó las vidas y las calles

hace diez años tu adolescencia fue noticia

te tajearon los muslos porque no quisiste

gritar viva hitler ni abajo fidel

eran otros tiempos y otros escuadrones

pero aquellos tatuajes llenaron de asombro

a cierto uruguay que vivía en la luna

y claro entonces no podías saber

que de algún modo eras

la prehistoria de ibero

ahora acribillaron en recife

tus veintisiete años de amor templado y pena clandestina

quizá nunca se sepa cómo ni por qué

los cables dicen que te resististe

y no habrá más remedio que creerlo

porque lo cierto es que te resistías

con sólo colocárteles en frente

sólo mirarlos

sólo sonreír

sólo cantar cielitos cara al cielo

con tu imagen segura

con tu pinta muchacha

pudiste ser modelo

actriz

miss paraguay

carátula

almanaque

quién sabe cuántas cosas

pero el abuelo rafael el viejo anarco

te tironeaba fuertemente la sangre

y vos sentías callada esos tirones

soledad no viviste en soledad

por eso tu vida no se borra

simplemente se colma de señales

soledad no moriste en soledad

por eso tu muerte no se llora

simplemente la izamos en el aire

desde ahora la nostalgia será

un viento fiel que hará flamear tu muerte

para que así aparezcan ejemplares y nítido

las franjas de tu vida

ignoro si estarías

de minifalda o quizá de vaqueros

cuando la ráfaga de pernambuco

acabó con tus sueños completos

por lo menos no habrá sido fácil

cerrar tus grandes ojos claros

tus ojos donde la mejor violencia

se permitía razonables treguas

para volverse increíble bondad

y aunque por fin los hayan clausurado

es probable que aún sigas mirando

soledad compatriota de tres o cuatro pueblos

el limpio futuro por el que vivías

y por el que nunca te negaste a morir.

"Los formales y el frío"

Quién iba a prever que el amor, ese informal se dedicara a ellos tan formales mientras almorzaban por primera vez ella muy lenta y él no tanto y hablaban con sospechosa objetividad de grandes temas en dos volúmenes

su sonrisa, la de ella, era como un augurio o una fábula su mirada, la de él, tomaba nota de cómo eran sus ojos, los de ella, pero sus palabras, las de él, no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre la política condujo a la cultura así que por la noche concurrieron al teatro sin tocarse una uña o un ojal ni siquiera una hebilla o una manga y como a la salida hacía bastante frío y ella no tenía medias sólo sandalias por las que asomaban unos dedos muy blancos e indefensos fue preciso meterse en un boliche y ya que el mozo demoraba tanto ellos optaron por la confidencia extra seca y sin hielo por favor

cuando llegaron a su casa, la de ella, ya el frío estaba en sus labios, los de él, de modo que ella fábula y augurio le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio

como se sabe en estos casos es bravo decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir y ella probó por qué no te quedas y él no me lo digas dos veces y ella bueno por qué no te quedas

de manera que él se quedó en principio a besar sin usura sus pies fríos, los de ella, después ella besó sus labios, los de él, que a esa altura ya no estaban tan fríos y sucesivamente así mientras los grandes temas dormían el sueño que ellos no durmieron.

Mario Benedetti fue desde mi niñez -y será siempre- un ejemplo de vida.

A través de su prosa y verso pudo comunicarse con nuestros sentimientos y sensaciones más íntimas y darle voz a aquello que uno suele callar porque sencillamente no sabe expresar.

Como revolucionario fue un hombre consecuente, parte fundamental en la historia de nuestra América Latina.

Murió el mismo día que cumplí 22 años, 17 de mayo de 2009. Sin embargo, creo sinceramente que los valientes como él no mueren jamás, sino que permanecen en las consciencias, memorias, y en los recuerdos de las historias más cotidianas.

Es así como tras haber sido una de sus más incansables y fieles lectoras, he elegido esta vez tres poemas de él, que me parece, podrían apenas acercarse a describir lo magno de su obra, para publicar aquí tras una foto (de la película francesa Amor Eterno), que me parece muy bella y expresa lo que estoy sintiendo...

HASTA SIEMPRE, COMPAÑERO MARIO BENEDETTI.

SI YO...

Cuando era una tierna adolescente escribí una crónica titulada "Si yo fuera comunista...". En ella expresé rítmicamente mi tristeza por el nihilismo y escepticismo que me embargaban aquellos días en que Bush comenzaba a bombardear Iraq y yo veía cómo era tan difícil, para mí y los jóvenes en general, recuperar las ilusiones del pasado guevarista para trasladarlas a un presente que consolidaba aún más las injusticias históricas contra los mismos de siempre.

Hoy voy a escribir algo parecido pero diferente.
Esta noche de viernes tan cercana a mis 22 próximos años quiero divagar en cómo serían las cosas si yo fuera, si yo pudiera ser, si en mi mundo se produjeran, etc., etc.

SI YO FUERA DE IZQUIERDA Y REDUJERA MIS IDEAS A LA DIFERENCIA INJUSTA ENTRE EL TRABAJO Y EL CAPITAL

SI YO FUERA PALESTINA Y PENSARA QUE ESO NO TIENE NADA QUE VER CON LA PÓLÍTICA (PERO AL MISMO TIEMPO BUSCARA UNA CITA CON LOS CANDIDATOS A LA MONEDA BASADA EN "LA CAUSA")

SI YO PENSARA QUE HAY COSAS QUE NO SE PUEDEN CAMBIAR Y LAS ACEPTARA CON RESIGNACIÓN

SI YO PUDIERA SER UNA CRIATURITA DESPREOCUPADA Y FELIZ QUE CORRE POR LA VIDA COMO CONEJO POR LAS PARCELAS DESPARRAMANDO LO QUE CREE SUS ENCANTOS

SI YO ME ENTUSIASMARA CADA VEZ QUE SÉ DE UN CARRETE, QUE ME MIRO AL ESPEJO, QUE ME MIRA ALGUIEN EN LA CALLE

SI A MÍ ME SUBIERA EL AUTOESTIMA SIEMPRE QUE UN TIPO ME SILBARA (COMO SE LES SILBA A LOS PERROS) Y ME GRITARA FRASES CALIENTES QUE PARA MÍ SON INSULTOS Y VIOLENCIA DE GÉNERO (PORQUE A UN HOMBRE NO SE LAS GRITA NADIE)

SI YO TUVIERA MEDIDAS DE ANCHO, DE ALTO, DE LARGO, DE CIRCUNFERENCIA, DE DEDOS, DE CUELLO, DE UÑAS, etc. COMO LA MAYORÍA LAS TIENE

SI YO PASARA DESAPERCIBIDA Y CON LA COLUMNA RECTA CUANDO RECORRO MIS CAMINOS

SI YO ACEPTARA CON NATURALIDAD LOS CUMPLIDOS

SI YO PENSARA QUE HAY GENTE QUE NO MERECE MI COMPAÑÍA, MI PRESENCIA, MIS PALABRAS, MI ALIENTO, MI RISA, MIS OPINIONES Y COMENTARIOS, MIS TONTERAS VARIAS

SI YO CONFIARA EN LA IDEA DE LA PAREJA ÚNICA Y LA FELICIDAD ETERNA

SI YO RESTARA IMPORTANCIA, EN CHILE, A SER GAY Y LESBIANA, A SER MUJER CASADA BAJO EL RÉGIMEN DE SOCIEDAD CONYUGAL, A SER MUJER A SECAS, A SER AMA DE CASA, A SER INDÍGENA, A SER INMIGRANTE DE UN PAÍS NO PRIMERMUNDISTA

SI YO ME ACOPLARA A LA MASA, AÚN POR MUY REVOLUCIONARA QUE FUERA ÉSTA, SÓLO PORQUE ES LA MASA Y LA MASA MANDA

SI YO GASTARA DINERO EN ROPA COMO QUIEN TOMA EL AUTOBÚS DE LA ESQUINA

SI YO NO TUVIERA INCONVENIENTES EN DISTINGUIR TAJANTEMENTE ENTRE LA CONCERTACIÓN Y LA ALIANZA

SI YO CREYERA QUE LA DECLARACIÓN DE DERECHOS DEL HOMBRE Y EL CIUDADANO ES DEMOCRÁTICA

SI YO NO SUPIERA QUE EL MISMO AÑO PASADO EN QUE CELEBRÁBAMOS LOS 60 AÑOS DE LA DECLARACIÓN INTERNACIONAL DE DERECHOS HUMANOS MILLONES DE PALESTINOS LLORÁBAMOS LOS 60 AÑOS DE EXPULSIÓN Y EXILIO A CAUSA DE LA CREACIÓN DEL ESTADO SIONISTA POR LOS MISMOS QUE PROCLAMARON TAL DECLARACIÓN

SI YO IGNORARA CÓMO SE ARTICULARON LAS MILICIAS Y LA RESISTENCIA EN GENERAL EN LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA Y EN LA DICTADURA PINOCHETISTA, EN LA ARGENTINA DESDE 1955 Y EN LA REPÚBLICA DOMINICANA TRUJILLISTA

SI YO RENEGARA DE CUBA

SI YO PENSARA QUE CAOS ES DESORDEN

SI YO HUBIERA VIVIDO LA PRIMERA JUVENTUD BAILANDO AXE, Y LA SEGUNDA REGGAETON

SI YO NUNCA HUBIERA PERDIDO TRÁGICAMENTE A LA AMIGA QUE AMABA

SI YO JUZGARA A LOS OTROS MORALMENTE COMO HÁBITO


entonces pues


NO ESTARÍA ESCRIBIENDO TODO ESTO (SINO DANDO MI OPINIÓN RESPECTO DE ALGÚN TEMA QUE ME PARECE INTERESANTE Y QUE A LOS DEMÁS SEGURO INTERESA PARTIENDO POR MI OPINIÓN EN ÉL o DESCRIBIENDO VIVENCIAS COTIDIANAS MÍAS EN CONTRASTE CON LAS DE POBRES MORTALES)

EL ESPEJO ME SONREIRÍA (como dice mi hermanita)

PODRÍA ASPIRAR A CARGOS DE PODER EN LA FACULTAD, EN LA UNIVERSIDAD, EN EL GOBIERNO, EN ORGANIZACIONES INTERNACIONALES

PLANEARÍA MI BODA Y LOS NOMBRES DE MIS HIJOS

ME CONFORMARÍA CON LO QUE HAY

ME ACOSTUMBRARÍA A LAS PERSONAS

TENDRÍA MUY SEPARADO LO FALSO DE LO VERDADERO, LO CORRECTO DE LO INCORRECTO, LO JUSTO DE LO INJUSTO, LOS BUENOS DE LOS MALOS (sin tener obviamente plena consciencia de lo que significa eso último sobre todo... nadie que la tenga puede ser taxativo tratándose de relaciones humanas)

NO HABRÍA MEMORIA QUE ME ACOBARDARA Y LE QUITARA FIRMEZA A LA CERTEZA INTRÍNSECA E INHERENTE A MÍ DE MI DERECHO A SER Y A ESTAR

exilio

EXILIO DESDE LOS TIEMPOS DE HOMERO. DESTIERRO EN EL CÓDIGO PENAL CHILENO. EXILIO POLÍTICO PARA LOS DISIDENTES DE LAS DICTADURAS MILITARES EN NUESTRA AMÉRICA LATINA.
SE EXILIA LO QUE NO GUSTA, LO QUE HACE TEMER, LO QUE ROMPE EL ESQUEMA, LO DIFERENTE.
SE LE APARTA COMO AL ELEMENTO DISÍMIL QUE ES. AL QUE ROMPE LAS REGLAS DEL JUEGO.
ESTIGMATIZACIÓN. MENTIRAS PARA JUSTIFICAR EL EXILIO. CUENTOS Y MITOS EN TORNO AL SER HUMANO QUE NO LE CAYÓ EN GRACIA AL PODER.
BANDA DE CRÉDULOS QUE PERMITEN EL EXILIO DE UN HERMANO; EL SILENCIAMIENTO DE SUS INSTINTOS MÁS PROPIOS, DE SUS PENSAMIENTOS MÁS ÍNTIMOS, DE SUS ACTITUDES MÁS PRÓSPERAS, DE SUS RECUERDOS MÁS VÍVIDOS.
ECHAR AL SER HUMANO QUE DA ASCO. APARTARLO PARA VIVIR LA FANTASÍA QUE ES LA MENTIRA.
NO HAY HUMANIDAD EN EL EXILIO. SÓLO DESTRUCCIÓN. UNA RACIONALIDAD FALSA QUE ECHA A UN LADO LOS SENTIMIENTOS VERDADERAMENTE NOBLES, LOS QUE NO NACEN DE LAS COSTUMBRES Y USOS SOCIALES SINO QUE SE APRENDEN EN LOS CAMINOS BIFURCADOS Y PODRÍAN DEMOSTRARSE CUANDO SE EXILIA A ALGUIEN SIN IMPORTARLE A UNO JUZGAR A LA PERSONA ANTES DE ABRAZARLA EN SU EXILIO.
EXILIO SOCIAL. ALEJAR AL TRAIDOR, A LA TRAIDORA. A ESA PERSONA DE LA QUE, SEGÚN SE DICE, NO PODEMOS FIARNOS PORQUE FALLÓ JUGANDO BAJO NUESTRAS NORMAS. FALTA DE LEALTAD LLAMAN A TODO Y A NADA. LEALTAD AL SISTEMA, LEALTAD A NADIE SABE MUY BIEN QUÉ. LEALTAD ENTRE LOS HEGEMONES QUE COMPARTEN EL CÓDIGO INDESCIFRABLE PARA LOS EXPÓSITOS.
EXILIO. EXILIO POLÍTICO. EXILIO SOCIAL. MUERTE EN VIDA PARA EL QUE SE VE OBLIGADO A REALIDADES ADVERSAS POR CAUSA DE SER.

La Poesía es un Arma Cargada de Futuro-Gabriel Celaya

A mi hermano, por hacerme recordar los versos que me gustan más...

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.